***

В. О.

...И эти руки - как перед бедою.

А. А. Тарковский

Беда моя, ты снова снишься мне:
протягиваешь руки из тумана -
гречишный мед волос разносится по ветру -
зовешь, зовешь: "Иди же, Суламита!" -
и изумрудами очей сверкаешь -
смотреть не отрываясь нестерпимо,
и улыбаешься почти беспечно
одними уголками рта,
так сложенного лишь для поцелуев...
Чего ты хочешь, царь мой иудейский,
мой Соломон, ушедший не прощаясь,
оставивший меня во вдовьем плате
проклятью предавать дней бесконечность?


Беда моя, ты снова снишься мне...
Но трепет пальцев отчего ломаешь,
но отчего в изорванное злато туники ты одет? 
Венцом терновым жалящим увит
высокий лоб, и капли крови тают,
и вот уже тебя проводят мимо,
и к горлу острие подносит - вечер! -
чудовищная эта красота...
Как не вскричу вдогонку "аллилуйя"?
Забуду ли я говор арамейский?
Бездонною камней живых печалью напоена,
из рук других всегда я буду рваться
в согретую твоим дыханьем вечность,
твоей священной близостью пьяна.