***

А. С.

Посторонний мужчина - мне так про него говорили,
мне шептали на ухо, кричали вдогонку, молили,
чтобы я оставалась, не смела и думать иначе,
убеждали, твердили, а сердце все плачет и плачет...

Что ты плачешь, всегда беспечальное бедное сердце?
Что ты ищешь в холодных озерах - глазах иноземца?
Отчего замираешь и бьешься, как белая птица?
И не можешь взлететь, и не можешь на землю спуститься?

Ты не знаешь его, может, он лишь охотник уставший,
за плечами его, может, лес содрогнется опавший,
полыхнувший пожарным закатом, пролившейся кровью,
ты же певчее - пой, приливай, как прибой, к изголовью

этой песнью, последней своей, роковой, лебединой,
лучшей песнью, летящей под занавес, песнью единой -
застывающим солнцем, ослепнувшим солнцем, незрячим,
черным всполохом крыльев тревожа покой, на удачу

положись, на себя положись, ведь нельзя обернуться,
уходи, уходи ото всех и не думай вернуться,
повстречаешь в пути не один караван ниоткуда,
отрывайся, и пой, и пари в поднебесье, покуда

не достигнешь той точки, с которой возврат отсчитает
циферблат твой, - прощайся, пора, что-то вдруг угасает,
кто-то плачет, смеется, но ты уже больше не слышишь,
ты как камень, что падает вниз, холодно и не дышишь,

разбиваешься, в прах превращаешься, в воспоминанье,
в белоснежную дымку над черным приютом изгнанья,
и чтоб вслушаться в это молчанье твое - в чем причина? -
над тобой осторожно склоняется тот, посторонний мужчина...