Льёт дождь, не высунешь ни носа,
ни носопырки башмака.
Денёк такой: не стих, не проза,
а до буфета два шага –
налить рюмашку, выпить дерзко,
закушать яблочком «имперским»
и вспомнить летнее тепло,
оно исчезло, утекло.
Ах, лето-ретро, осень завтра –
пойдут детишки в первый класс
(учитель выдаст им наказ),
а я спеша схомячу завтрак
и соберу рюкзак забот.
Простимся, лето, – осень ждёт.
Тридцать первое августа
© Copyright: Сергей Болеро, 2023
Свидетельство о публикации №123090403152
Свидетельство о публикации №123090403152
Рецензии