Памяти друга

Не встретив осени прохладу,
Поспешно, впрочем, как всегда,
Ушёл. И громких слов не надо.
Не попрощавшись. Навсегда.

А лето зноем полыхало,
И ветер призрачных надежд
Своим дыханием усталым
Не рвал с деревьев их одежд.

Ты в тридцать семь - на самом взлёте...
Ведь, Пушкин тоже... в тридцать семь...
Друзья мои под час уходят...
И не надолго... На совсем...


Рецензии