кандидат

Нехватка слов. Упрёки словарям
бессмысленны, по сути - все мы ищем.
Так можно и обсценный тарарам
в сердцах сравнить с вороньим толковищем,
хотя вороны попросту галдят -
все птицы далеки от самосуда.
Но белая ворона - кандидат
на выход в тьму осеннюю отсюда,
с привычной ветки - в этом смысл суда.
Но, впрочем, не об этом. Нам по блату
дано слова затаскивать сюда,
в шестую словоплётную палату,
где все Наполеоны, ты да я
вынашиваем замыслы и планы.
Словарь молчит. Ну, бог ему судья.
Он, видимо, не может без подляны,
а нам искать и рыться день за днём
в его листах, желтеющих помалу.
Помаемся, потопчемся, вздохнём...
и снова всё забросим - обломало.
В палате номер шесть не птичий грай,
что делать, все мы тут Наполеоны.
От классиков лишь крохи. Подбирай,
поглядывая гордо, непреклонно,
презрительно вердикты вынося,
обыгрывая чёрное на белом.
Проходит всё. И жизнь, похоже, вся
свелась к ещё не высказанным перлам,
не найденным пока что в словарях,
всех тех, что упустили мы, повздорив.
А время развевает пух и прах
ненужных никому вороньих споров.