Какие-то кошмары, а не сны,
Летают на метле подруги...
Грязь осени, затмила цвет весны,
-Проснутся?- Бесполезные потуги.
Ты превратился в зомби-сплин,
-Сними-же, меланхолии вериги!
Ведь ты, поэт, прекрасной музы сын,
А сны, они, творца-поэта слуги.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.