Терпкая горечь пропитывает студень сухого лета,
в воздухе тянутся молекулы умиротворяющей пустоты.
Ты лежишь в полдень в кровати полураздета
и гадаешь все время жива-ли ты.
Листаешь страницы Верлена, рисуешь ноты,
(Конечно, рисуешь их метафизически, у себя в голове)
Шепчет старый винил в проёме соседней комнаты,
где поют в тишине о ночном Божестве.
Груды бездушных предметов тебе заменяют душу,
и остатки раздражающей сладости играют в прокуренном рту.
Его голос был тих, и немного, как будто простужен,
ты мечтала сказать
- Не стой на ветру -
Ты не знала, что время и ветер сильнее смерти,
и что смысл уйдёт так же быстро, как осень и сон.
И останется ночь.
Исказившись в искусственном свете, -
мёртвому богу оставить поклон.
5 ноября, 2021
Лозанна
Терпкая горечь пропитывает студень сухого лета,
© Copyright: Александр Белоус-Ткаченко, 2023
Свидетельство о публикации №123083107209
Свидетельство о публикации №123083107209
Рецензии