Исповедь одинокого человека

Опять пишу бездарные стихи,
Опять сижу, склонившись, у лампады,
И тени блёклые пугающей ночи
Во мне рождают страхов мириады.
Мне видится и слышится кругом,
Как призраки встают из праха немо,
И в моём разуме, истерзанно-больном,
Звучит опять забытая поэма...
Сегодня в полночь снова не до сна,
Я всё сижу и без конца читаю,
И жизнь мне кажется безмерно далека,
Как будто жить я только начинаю...
А между  тем идёт за годом год.
И снова вот над пыльною страницей,
Глазами смеривши безлунный небосвод,
Сидит всё тот, кто ночь считал темницей.
Опять на сердце серая тоска
Меня тихонько изнутри съедает,
Седая прядь у самого виска
Мне мирную кончину предвещает.
За окнами клубится сизый мрак
Могильною, лоснящуюся сажей,
Как будто бы, развеяв давний прах,
Ложится тень сиреневою пряжей.
Мне нужен свет и тягостна так ночь,
Но белый день терзанья обещает,
Надежду хрупкую нещадно гонит прочь,
Желанье обновленья разжигает.