Все мои пятьсот женщин
завидуют тебе,
не любят тебя,
но о тебе говорят стихами,
плачут, (этого я не знаю),
едят пироги с черешней,
толстеют
от передоза любви.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.