Зов осенний снова глушит
звуком памятных потерь.
Только холод боль потушит –
это неважно теперь.
Столько прозы, столько песен,
вереница злых недель.
Прошлое на гвоздь повесим –
даже это пройдет, поверь.
Сотни слов ножа острее
в сердце помнить устаешь.
Рана не станет темнее –
тоже отпустит, зашьешь.
Три прощанья, сто грядущих –
Все неважно. Все прошло.
К черту сонмы мыслей жгучих.
Все застыло, замерло.
Все неважно, все прошло
© Copyright: Егор Букин, 2023
Свидетельство о публикации №123083006013
Свидетельство о публикации №123083006013
Рецензии