руины Парфенона

Цена стихам - в базарный день пятак.
Всё думаешь - да что ж оно не так,
потом рукой махнёшь и пишешь дальше
всю эту тягомотину словес.
В окне сентябрь, а ты извёлся весь,
и что-то есть в стихах твоих бродяжье,
нездешнее, откуда-то извне,
о том, что вот сентябрь стоит в окне
и делает загадочные пассы,
подманивая осень, листопад.
В церквушках колоколенки скрипят
под магию Орехового Спаса.
Он третий Спас, но душу не спасёт,
под окнами колышется осот,
орех торчит в окне бесцеремонно,
подчёркивая праздничный настрой,
ведь праздник нынче, значит - пир горой.
Окраина, руины Парфенона.
Похоже, не добраться до Афин,
стакан гранёный, бабушкин графин,
пиши, что хочешь, дурень вдохновенный.
О том, что эта жизнь других милей,
что можно жить на несколько рублей,
пока вино владеет синей веной
на матовой поверхности виска.
Поэзия твоя не высока,
но дал Господь владеть бумагой писчей.
а Спас ещё и хлебный, это - да,
и, может быть, пустая ерунда
когда-нибудь кому-то будет пищей.
Пеки свой хлеб, его цена мала,
но кто-то прочитает спохмела
в осенний день, в глухую беспредельность,
доверенную лишь карандашу.
Орехи есть. И хлеб. А я пишу,
конечно же, пишу, куда я денусь.