Не волнует
Сустав плечевой.
Всё, что есть:
Окровавленная фаланга.
Ничего — за душой.
И в душе — ничего.
Лишь пульсирует,
Щиплет
Ранка.
Ноют ноги,
Гудят колени.
Всё, что есть:
Хромота, да боль.
Материальное
Одолели,
Так откуда же
Этот вой?
В издыхании,
Оголтело,
Судорог
Малый трип.
Чем богаты
Действительно?
Телом?
Или тем,
Что внутри?
В здоровом теле
Здоровый дух.
В избитом, известно,
Он расцветает.
Не потому ли я
Каждый раз
Выбираю ту,
Что сильнее,
Больнее ранит,
И выворачиваю
Хребет,
Гнусь над
Пустыми стишками?
Лишь подумаешь:
Что-то не то
в тебе —
В сердце груза
Недвижимый камень.
Ничего — за душой.
И в душе — ничего.
Наливается кровью
Фаланга.
Не изводит
Сустав плечевой,
Только щиплет,
Пульсирует ранка.
Но не больно,
Пускай ни пришей.
Драматичный страдалец
Всегда —
Об избитой душе.
Никогда —
Про отрубленный палец.
Отрубленный палец
© Copyright: Владимир Сиринов, 2023
Свидетельство о публикации №123082906905
Свидетельство о публикации №123082906905
Рецензии