Духи, похожие на "Софт",
Явь, так похожая на сон.
Но всё свернулось в горизонт -
Осень.
Вскруживших голову цветов
Переизбыток голосов...
"Восемь" -
Ты пишешь дату на полях,
А птицы - тонут в облаках, -
В тебе ещё горит заря
Никак,
Никак не сентября...
А дни, как солнечная пыль,
Истлевший августа фитиль
Греют.
Их будет вновь и вновь рассвет
Разоблачать и словом "нет"
Духов чужих тяжелый след
Сеять.
И, повинуясь не себе,
Исправишь дату на листке:
"Девять" .
Сентябрь
© Copyright: Татьяна Гайда, 2023
Свидетельство о публикации №123082906484
Свидетельство о публикации №123082906484
Рецензии