Красное Село

Сентябрь. Одиннадцать листков с календаря пооблетело.
С залива ветер, но тепло.
Большое небо потемнело.
Бои за Красное Село.
 
Над тем селом когда-то марши российской армии звучали.
Монаршей близостью горды,
Парадным маршем проплывали
Гвардейцев стройные ряды.
 
В четырёхвёрстном стипль-чезе корнеты мчались за призами.
Весь свет поставив на дыбы,
Граф Вронский карими глазами
Сам выбит из седла судьбы.
 
Но век двадцатый – век шинели.
Огнём Нева обагрена.
Окопы роют, визг шрапнели, –
То не манёвры, а война.
В церквях заплакали иконы,
Небес защиту нам суля.
Опять с мечом пришли тевтоны.
Идут, с двух шмайсеров паля.
 
Бинтов слои. Крови бутоны.
Гранаты не пропали б зря.
Как жаль, что россыпью патроны.
Под грудь лимонку – для себя.
Обходят. Мысли нет о плене.
Вдруг гул моторов, всё дрожит.
И лейтенант в танкистском шлеме
С брони кричит мне: «Жив? Убит?»
 
В день покровителя Святого
Фронт Жуков взял в стальные руки.
Задуло с озера Чудского,
Тевтонам стало не до скуки.
Являя чудо контратаки,
Солдата русского сберечь,
Князь Александр встаёт из раки
Из ножен вынимая меч.
 
Сентябрь. Одиннадцать листков с календаря пооблетело.
С залива ветер, но тепло.
Большое небо потемнело.
Бои за Красное Село.