Разговор с Поэтом

Постой поэт.
Присядь, не мельтеши,
Ведь сон не праздник и не карнавал.
Деревня грунтовала холст души,
А город копотью и кровью рисовал.
В мучительном похмелье перемен
Ты наобум искал себя в себе…
И сам к себе попав однажды в плен,
Так глупо сдался ветреной судьбе.
Озноб потери.
Мрачный «Англетер».
Декабрь Ленинграда  - стылый лёд.
Ты – русский Мильтон, Гёте и Гомер,
И в строй великих влился в свой черёд.
Ну, что грустишь.
Опять тоска в глазах.
Так это ж, Осень!
Красота и смерть.
Ты лучше многих Осени сказал,
Что не умеешь красоты жалеть.
Что не умеешь жить уныло, впрок,
Вчера – мертво, а завтра – сизый дым.
И твой фатальный, беспощадный рок -
Уйти из мира скорби молодым…
Ты видел сердцем тлен и красоту,
Природы гений, мерзость кабаков.
Ты пел для Неба.
Воплощал мечту
Блаженных и влюблённых чудаков.
И вот ты здесь.
Присядь, не мельтеши,
Как легкокрылый, нежный мотылёк.
Деревня грунтовала холст души,
А город эту душу не сберёг…

21.08.2023