осенний произвол

Остался дома. Отпуск - он к добру
и лени - каждый день какой-то разной,
Такой, что даже слов не подберу.
Сентябрь в пути. Бездельничай и празднуй,
пока оно тебе разрешено.
На кухне в банках гречка и пшено,
и птица счастья мёрзнет в морозилке.
Пускай синеет, здесь не до неё,
пора прочесть газетное вранье -
развить неврозы, выбрыки и бзики.
Ленюсь вовсю. Бумаги лист извёл -
и всё на этом, пишется не слишком.
В окне стоит осенний произвол,
и тянет не к поступкам, а к мыслишкам -
на кой оно? Сиди в своих стенах,
ты в отпуске, хотя и не монах,
зачем тебе загадочная Терра?
Пиши стихи, выдавливай слезу,
смотри в окно, увидишь, как внизу
выгуливает бабка двортерьера
каких-то неожиданных кровей.
А может, выйти? Отпуска - неделя.
Ещё тепло, гуляй, благоговей,
уже деревья жёлтое надели,
а красное не носится пока,
стрижи крестами метят облака,
Успенье Богородицы - всего лишь
церковный праздник. Звон колоколов
коснётся слуха, память надколов,
конечно, если ты ему позволишь
такую фамильярность в мелочах,
трамвай не ходит, рейсы отменили -
ремонтные работы... День зачах,
проходит отпуск в запахе ванили.
Уже пора домой, поглажу пса,
такая, видно, в жизни полоса,
что нужно просто выпрямить колени,
понять, что так проходят отпуска,
и что твоя осенняя тоска
от памяти, а вовсе не от лени.