Булькнул желудь, ускоренный ветром,
Губы пруд, проглотив, облизал,
Конец лета вам делает нервы,
Как в Одессе могли бы сказать;
Будет осень дождями раскачиваться,
Чтобы стать, наконец, золотой...
Есть на свете ещё вечер пятницы -
Малый праздник, который с тобой
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.