Птенцу

– Эй, говорливый птенец Говорун,
Что ты щебечешь на солнце с утра?
Дай мне поспать, от твоих связок-струн
Очень уж сильно болит голова.
Я этой ночью писала стихи.
Я этой ночью дождалась рассвет.
Можно потише? Побереги
Сон человека, ему много лет.
Нет же, щебечет и в окна поет
Песню о новом и радостном дне...
– Вот, объясни, что тебе не дает
Песни свои не тивтивкать ко мне?
Может, наушники проще надеть
С музыкой медленной,
С тонкой душой?
Надо вставать. Начинается день.
А в этом возрасте он небольшой.
Только моргнешь – вот уже и закат,
Сердце в закате, и хочется спать.
Врут те, которые говорят,
Жизнь начинается с сорока.
Может, конечно, они и не врут,
Может, у них-то как раз началась.
А у меня только лишь поутру
С самой собой есть мобильная связь.
Только вот утром, короткий момент.
Только вот в миг, как пробились лучи.
Ну а потом на мои сорок лет
Кучей наваливаются врачи
И шарлатаны всех прочих мастей.
Смотрят настойчиво в каждый мой глаз,
Лезут, практически, в каждую щель
И говорят: «Вот же – жизнь началась».
Я и не против – статистика всё ж.
Что тут поделаешь, коли врачам
Снова виднее, никак не попрешь.
Врач – анатомию изучал.
Я то, ну что я? Смотрю в зеркала
Там. Ну понятно же, что «не пышу».
Эх, вот и вечер, еще один чай.
Ночь, и я снова ее пропишу.