вселенская сварка

Снова гремит. Беспокойство сменилось тревогой,
видимо, зря - пролетит, не заденет крылом
эта гроза. Oсень будет недолгой и волглой,
а межсезонье болезненным, как перелом.
Лечится сном и спиртным, помогает не очень -
мизерных доз не хватает, а больше - ни-ни.
Дров нарубить бы... Да только топор не заточен,
сколько ещё оправданий в осенние дни
собственной лени, безделью, другим недостаткам?
Легче приврать - ну какие тут, к чёрту дрова?
Многоэтажка под ветром, порывистым, гадким -
вот и гроза, потому и гремело сперва.
Молния! Будто замкнуло, искрило и ярко!
Дров не хватает и время точить топоры!
Где-то на небе в разгаре вселенская сварка -
режут металл, чтобы он отдохнул до поры.
Время такое, осеннее - много металла,
переизбыток, похоже, отлился в стволы...
Осень приходит и переливается ало,
ей даже эти холодные ночи милы.
Вот и закапало... В кофе коньяк добавляя,
думаешь - как бы ещё пережить холода,
снежные хлопья, обрывки собачьего лая,
и на реке неустойчивость первого льда.
Как же гремит... В небе выстрелы ацетилена
соединяют случайности сварочным швом.
Где же топор? И куда подевалось полено?
Как-то продержимся, как-нибудь переживём.