титановые скобки

А где-то там. А где-то там стрельба.
Убитый у позорного столба
лежит в грязи без права передачи,
как в пятку поражённый Ахиллес.
Окраина, сады, а дальше - лес.
Oпять стрельба. И дачи, дачи, дачи.
Стоящий столб, эстет и эрудит,
казалось - передачами гудит,
а он молчит - подстанцию взорвали.
Позор ему, под ним лежит солдат,
уже три дня нечёсан, бородат,
он в будущем поднимется едва ли.
На небо, разве. Павшему в бою
уже никто не скажет - я люблю,
но в проводе зависла телеграмма
о том, что дома ждут, а мать больна,
и что никак не кончится война,
и что теперь воронка вместо храма.
И что когда наступит перелом
неплохо бы собраться всем селом,
но это только первое. Второе -
чтоб снова загудели провода,
и чтобы не случилось никогда
такой войны, в которой пала Троя.

***

Стянуть бы день титановой скобой...
Такой был бой. Такой был нынче бой,
что день порвало надвое, но мне-то
какое дело - взгляд издалека
всегда неточен. Строчка так легка,
как звякнувшая мелкая монета.
Идёт война, молчи, не мельтеши,
не вздумай продаваться за гроши,
разменивать себя не вздумай тоже.
Не можешь - не берись, живи вдали,
молись о тех, которых погребли,
хотя они, конечно, не святоши.
Титановые скобки бытия
и рисовая сладкая кутья,
откушай за помин, и уподобясь
немой рыбёшке, жабрами сучи,
но помни - капли крови горячи,
да так, что проливаются сквозь глобус.
Заткнись - я это сам себе ору,
и стянутую скобками дыру
не трогаю задиристо и рьяно
случайным словом, брошенным в сердцах.
Титановые скобки, боль и страх.
и память, словно стянутая рана.