светоотражающeе

Уснёшь тут, как же. Вон у тупика
вовсю гудит ремонтная бригада.
Состав стоит, умелая рука
его не может вытащить из ада,
и ты, свидетель рельсовых боёв,
лишённый сна в полуночном бедламе,
поёшь вокзалу адскую любовь,
убитую дорожными делами,
в ночное время - воплями сирен.
Привыкший ограничиваться пачкой,
ты шлёшь составу матерный рефрен.
ругайся, только строчки не испачкай,
коль пишешь ночью этакую бредь -
почти Есенин типа городского.
Ну, можешь плюнуть, можешь растереть -
стихи твоя счастливая подкова,
иначе бы сошёл с ума совсем.
Уже неделю скрежет и сигналы -
начало в час, заканчивают в семь,
тебя бы это точно доконало,
когда бы ты всю ночь не рифмовал
колёсный бой, ремонтников болтливых.
Во сне - дыра, во времени - провал,
и ночь стоит в железных переливах.
Налить воды, разбавить свет в окне
и светоотражающие ткани.
Пишу стихи... На кой всё это мне?
Бессонница, вода в моём стакане
и мыслей рой, безжизненных, пустых,
войной перекалеченных, аморфных,
как мат в строке, как вымученный стих,
как танки под брезентом на платформах.
Обещан дождь, синоптики соврут,
состав сейчас проследует к востоку.
Ремонтники кричат - ты тоже, Брут,
под Господа всевидящее око.
А спать - никак, ручные фонари
бросают свет на сумрачные лица,
и хочется забыться до зари,
не думать, не писать, не шевелиться.