осенний нарратив

А вам не догадаться нипочём,
друзья мои, что мне тут подфартило -
за облако упрятано светило,
не жжёт, не нависает над плечом,
заглядывая в то, что я пишу.
Кому - не важно, это под секретом.
Придерживая тягу к сигаретам,
отдам свою любовь карандашу.
А впрочем, нет, рука уже не та
и глаз не тот, я больше не рисую.
Мотор стучит, но чаще - вхолостую,
душа уже ничем не занята,
и ум - давно известный фантазёр.
Ещё слова остались, хоть жонглируй,
когда не по пути с поэтской лирой.
Машина мимо... Слышен скрип рессор,
бензинный шлейф проходит у окна...
Что вам сказать, друзья мои, об этом.
Оставим болтовню искусствоведам,
нальём вина... Идёт оно всё на...
Кисляк осенний, терпкий нарратив,
бумага, пожелтевшие салфетки.
Пичуги голосистые на ветке
затихли, перекличку прекратив.
Вечерняя прохлада, карандаш
давно не нужен, даже не заточен.
А руки по нему скучают очень,
да вот душе на бедность не подашь.
Портретов женских я не сохранил,
наверно, зря - и фас, и профиль были.
Kурю, и глядя вслед автомобилю,
я вижу цвет разбавленных чернил -
осенний вечер, длинный ряд камей,
безумных мыслей бешеное иго...
И тихо закрываемая книга
с последней иллюстрацией моей.