отчий дом

Здесь всё не так, другая амплитуда
событий и явлений, и времён,
и выброшено взятое оттуда,
и новый скарб по-новому клеймён.
Там старый дом, о нём не скажешь - отчий,
высотка, здесь подобных - пруд пруди.
Былое состоит из многоточий,
бегущих по параболе в груди.
Осенний сплин, раздвоенное эго
и в рубище багряном тополя.
Так хочется заснуть ещё до снега,
по памятному голод утоля.
Да, знаю - утолив... Неважно это.
Kоль в золоте осеннем благодать,
то в здешнем свете - часть того же света,
и, значит, до него рукой подать.
Сентябрь, иду курить, себя ругая -
бросал сто раз, а толку ни шиша.
И осень точно та же, но другая,
листами календарными шурша,
даёт свободу веткам тополиным -
был тополь неоправданно курчав.
И птицы улетают к югу клином,
полётом тёплый воздух раскачав.
Закатный, от жары почти что адский...
Здесь двор, крыльцо, покрытое листвой.
А где-то есть высотка, тень акаций
и отчий дом, давно уже не твой.