Осень мерседеса
За окном крутого мерса
дождь накрапывает мерзко,
будто нету интереса
к жизни, славе и любви.
В эту мерзкую погоду,
одиночеству в угоду,
светофоры лижут воду
за сержантов из ГАИ.
Жёлтый лист, как мы похожи!
Мы прохожие без кожи.
До пупырышков и дрожи
нам знакома ложь желе
пустоты, величья, стука,
придыхания и звука
скрипки, верующей в руку,
а не в палец на стволе.
Ты касаешься руками
потолка, а под глазами
те же лужи. Что-то с нами
не в порядке, только что?
Осень, где былая радость
обмирания, где благость
жизни. Нет её. Всё-гадость.
Возраст вывернул пальто.
Дождь окончился. Несильный.
Кашемировый, мобильный.
Только что бы не носили
мы - навыворот живём.
Под дождями, без дождя ли
мы не время обогнали,
а себя. Что будет с нами?
Через что ещё пройдём?
«Заводи! Потом зацепим.
Не уйдёт! Давайте к церкви
через лес, туда, где цепи
чугуном внутри скрипят»
Не суди их суд и пресса.
Жизнь не чеховская пьеса.
Те, кто ездят в мерседесах
никому не тормозят.
ВТОРЖЕНИЕ, 1999-2023
Свидетельство о публикации №123082604457