слабенький ликёр

Скучаю, осень. Августу кранты,
хотя ещё брыкается. Бедняга.
Все мысли предосенним заняты -
тоскливо пить - не к радости, однако.
Не слышно птиц, а дождь - так проливной,
пальнуть бы в облака из винтореза.
Патронов нет - истрачены войной.
и нет ружья - приврал, почти, как пресса.
Не зол совсем, а на расправу скор -
в стихах, конечно, что ты, дорогая.
Цежу по капле слабенький ликёр,
сезонную хандру опровергая.
Пишу стихи. Неважные? Ну что ж,
Другие не предвидятся, придира.
Так ты ведь эти тоже не прочтёшь,
зато привыкла к роли командира,
хоть знаешь - из меня такой солдат,
что вряд ли напугаешь гауптвахтой.
В моё окно акации глядят,
и взгляд у них какой-то виноватый.
Пожалуй, осень чувствуется в нём -
хандра, печаль и скука с этим иже.
Пишу... Но я-то не был под огнём,
и я не ночевал в окопной жиже.
Но как-то так... Бежит из-под пера
строка к тебе, как будто сводка с фронта.
Прекрасная осенняя пора,
сентябрь к огню чувствителен, вот он-то
знаток оттенков, знаешь и сама.
Скучаю. Вместо точки - запятая
венчает окончание письма,
надежд особых, впрочем, не питая.