И вот мне почему-то нельзя...

И вот мне почему-то нельзя говорить, что тебя люблю!
И отчего-то нельзя желать с тобой спать,
и даже просто коснуться губами... Ну, к чёрту! Пойду куплю
чего-то покрепче! По крайней мере две по ноль пять...

Бухать всегда было можно. Так будет и есть!
Особенно, когда то, чего сильно хочешь стало нельзя!
Когда бухаешь - это сразу и самоубийство, и жалость, и даже месть,
и голый король, и пешка жадно сжирающая ферзя,

и выключенный телефон, и охота петь и тут же блевать,
и грязь под ногтями, и просто пошли вы все!
Когда бухаешь - хочется только дальше бухать! Бухать!
Пьяный король и вовсе не думает о ферзе!

Пьяный король даже не думает насколько он гол.
Он думает только о том, что осталось всего сто грамм.
А наутро опять желтый пот на вонючей подушке и корвалол,
и, прости, перезвоню тебе послезавтра, мам!

Наутро тремор в холодных пальцах, озноб и стыд.
И вот мне снова нельзя говорить, что тебя люблю.
Только смотреть, как трезвое солнце в окне блестит
в глаза бесконечно голому королю...