на варварском

Не варвар, чай, все десять классов есть,
а далее... Молчу. Скажи мне, друг мой,
в сегодняшней провинции угрюмой,
в которой ты прижился, где невесть,
так ценят образованных? Не лги,
не верю. При наличии диплома,
любой босяк и сено, и солома,
но мы с тобой от школы далеки,
тем более - партийной. Дежавю -
я здесь как будто был уже когда-то,
и августовский выхлоп опиата
меня уводит в сторону свою,
туда, где книги, читанные мной,
лежат на стеллаже в библиотеке.
Ромео, Капулетти и Монтекки,
Джульетта, правда, кажется смешной -
мала, курноса - всё же пятый класс.
Влюблённость и ношение портфеля?
А как мы лихо пили и трезвели
ты тоже вспоминаешь, распалясь,
когда нахлынет? Знаешь, у меня
всё так же, только местного разлива -
синицы препираются визгливо,
бродяги греют руки у огня,
когда зима. Что варвару до них?
Своя берлога, масса развлечений.
Роскошествует всехный и ничейный,
похмелья нет, нет болей головных.
Семья, работа, дом, есть пара книг
на варварском. Бывает и простуда,
вот новости, которые оттуда,
просматривал, но всё-таки не вник.
Отвык, пожалуй. Oсень в двух шагах,
я жду её, как завсегдатай клуба,
которому вне клуба всё не любо,
а клуб ещё закрыт, увы и ах.
Я помню - нам с тобой пришлось пройти
свои Содомы и свои Гоморры.
Уже тончает нить в руках у мойры,
а осень прячет золото в горсти.
Вращается быстрей веретено,
дождливый день, улыбка напускная...
А как там дальше будет, я не знаю,
и августу, похоже, всё равно.