август на излёте

да что лечить? я сам себе хирург,
я вырежу осколок в подреберье
и смою кровь с моих дрожащих рук,
потом тихонько выгляну за дверь я,
а там опять стреляют и бомбят.
опять в ножи, похоже - штыковая,
я сам себе походный медсанбат,
в котором я живу, себя сшивая.
а вот других... уже не починить.
хотя душа не улетела вдаль, но
её не шьёт капроновая нить,
а это на войне уже летально.

***

неделя - и наступят холода -
так пишет мой товарищ без иронии.
до города всего-то ерунда,
но это расстояние огромное.
на деле, так сказал товарищ мне,
дотопают немногие по холоду -
кому свезёт - доедут на броне,
а прочим не везёт, похоже, смолоду.
от жизни к смерти высказан транзит
сплошными междометиями краткими,
а в лужах небо грязное скользит,
раздавленное танковыми траками.

***

в Европе ночь, здесь отзвука войны
не слышно вовсе, август на излёте.
все мысли о войне упразднены,
согласные с борениями плоти,
веганские полки пошли ва-банк
от не убий к молению о чаше.
уже трудней выгуливать собак -
намного холодней, дожди всё чаще.
Европа спит, она наводнена
живущими здесь временно, как птицы,
людьми - на их земле идёт война,
никак им не давая возвратиться.