Чтец

               


Сначала ритм, потом рождались строчки,
Слетали капли мысленных словес.
И не могли дойти до нужной точки,
Стихами нагнетая интерес.

Я не вмещала эту депрессивность,
Сбежать хотелось, спрятаться в дыму.
Как будто автор проверял на вшивость,
Пойму его я или не пойму.

Реальный мир исчез за поворотом
Надвинувшихся нереальных дум,
И мистика, свою оформив квоту,
Внедрялась стойко в замутнённый ум.

В потоке фраз, в пылу телодвижений,
Шла музыка, собой стирая текст,
«А был ли мальчик» в этих выраженьях?
Похоже, если был, то он исчез.

Авторитета вспоминаю мненье,
Что автор – это самый лучший чтец.
Но мудрость посылает в дух смущенье:
Читать стихи не всякий может спец.

Нести нетрудно с артистизмом речи –
Но автор увлечён самим собой…
Подачу слова он не обеспечил,
И волны бились в каменный прибой.

Потом откат – не проникая в сердце,
Не растворяясь музыкой внутри.
На грани жизни и явленья смерти
Потусторонний образ говорил.