Осень
медь цинично на злато меняет.
Во хмелю лицедействует сплин -
не болит, но с трудом заживает.
О хребтины распаренных крыш
спотыкаются глупые птицы.
На плакатах забытых афиш
*Я с тобой. Ничего не случится.*
Не до стёба - подобие дум
всё про всё, и хандра, и досада.
Жаль - такое полезло на ум.
Да какого ж рожна ещё надо?
Эта осень - кленовый палач -
втихомолку твой образ стирает.
У меня от неё - плачь-не плачь -
не болит, но с трудом заживает.
Свидетельство о публикации №123082307398
Листья бьются оранжем в лицо,
Пусть в душе совсем ты не стерва,
Все остыло, тебе все равно...
Ирина! Колышет осень, внутренний устой, такая эта желтая обманка, не торопись, остановись, постой, пусть кровоточит в сердце ранка. Их сколько было до того, рубцы не поддаются счету. Куда главнее стало все равно, заметка и зарубка для учета.
С уважением, Олег Цвира.
Олег Цвира 29.01.2026 11:28 Заявить о нарушении
*рубцы не поддаются счету.*
довольно шрамов у ребра.
и боль не подлежит учёту.
и голь на выдумку хитра.
так, остаточные проявления приключения)
Олег, спасибо за внимание и теплое отношение к моим стишам...льстит, конечно)
Ирина Теплякова 01.02.2026 00:28 Заявить о нарушении