Осень

Эта осень шалит у витрин -
медь цинично на злато меняет.
Во хмелю лицедействует сплин -
не болит, но с трудом заживает.

О хребтины распаренных крыш
спотыкаются глупые птицы.
На плакатах забытых афиш
*Я с тобой. Ничего не случится.*

Не до стёба - подобие дум
всё про всё, и хандра, и досада.
Жаль - такое полезло на ум.
Да какого ж рожна ещё надо?

Эта осень - кленовый палач -
втихомолку твой образ стирает.
У меня от неё - плачь-не плачь -
не болит, но с трудом заживает.


Рецензии
Не бежать от холодного ветра,
Листья бьются оранжем в лицо,
Пусть в душе совсем ты не стерва,
Все остыло, тебе все равно...
Ирина! Колышет осень, внутренний устой, такая эта желтая обманка, не торопись, остановись, постой, пусть кровоточит в сердце ранка. Их сколько было до того, рубцы не поддаются счету. Куда главнее стало все равно, заметка и зарубка для учета.
С уважением, Олег Цвира.

Олег Цвира   29.01.2026 11:28     Заявить о нарушении
ого!как это *не стерва*?)))...
*рубцы не поддаются счету.*
довольно шрамов у ребра.
и боль не подлежит учёту.
и голь на выдумку хитра.
так, остаточные проявления приключения)
Олег, спасибо за внимание и теплое отношение к моим стишам...льстит, конечно)

Ирина Теплякова   01.02.2026 00:28   Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.