единственный вопрос

Любимые уходят навсегда.
грызёшь себя, меняешь города
и страны тоже - было даже это.
Гудит застолье, водку пьют друзья
и ждут, но знаешь - к ним тебе нельзя,
и мучаешься в поисках ответа -
что сделано не так и почему?
Теперь в окне ты видишь только тьму,
в альбоме не портреты - обелиски.
А где-то пьют, смеются и гудят
любимые твои, не помня дат,
когда ушли куда-то по-английски.
Вот старый друг - он предал за гроши,
вот женщина - не чаял в ней души,
а там - ты сам, других ничем не лучше,
почти забыл предчувствие любви,
глядишь, как непоседы воробьи
полощут крылья в августовской луже.
Конец сезона, всё идёт на круг,
в компании таксистов-шоферюг
ты травишь анекдоты возле парка,
усталым возвращаешься домой,
а в доме пусто... Пусто, боже мой!
И вечный бег, и вечная запарка -
ты загнанная белка в колесе.
А где-то пьют, кричат - за то, чтоб все!
Но вовсе не торопятся с ответом
на важный и единственный вопрос -
неужто всё надолго и всерьёз?
И не с кем даже помолчать об этом.