Тихая музыка тянется к свету

В летнем саду, от ажурной скамейки,
Мастер устало с улыбкой привстал,
Вещь своей жизни, из груши - поделку,
Из складок футляра с любой достал.

Мастер скрипичный - в века уходящий,
Людям на радость, себе на судьбу,
Формами девы и с декой звучащей,
Скрипку создал, как шедевр к мастерству.

В скрипку вложил, он и думы и мысли,
Чтобы звучала, она для души.
Плавно звенела, ручьём серебристым,
Или смеялась, в объятьях любви.
 
Тихая музыка тянется к свету.
Скрипка рыдая, поёт на плече,
Чтобы отдать уходящему лету,
Радость и боль, на звенящей струне.

Музыку трав, разгоняют просторы,
С ветром неся к горизонту зари.         
Струны поют, под родные аккорды,
И затухают, укрывшись в пыли.

Грубые пальцы, от грифа снимая,
Старый Маэстро, замолк, а потом.
С доброю грустью ее, обнимая,
Так и задумался вдруг о своём.

Годы ушли, сквозь потери и судьбы,
Доля скрипичная, жилы рвала,
Счастлив он был, когда разные люди
Сердцем влюблялись в звучанье смычка.

Древние ноты, звучат под рукою.
С потом и кровью, впитавшись в лады...
И обретая душевность покоя,
Мягко скатилась слеза, на цветы…

В звуках смычка, не уходит забвенье,
Нотные знаки, навечно в листах,
И для своих и других поколений,
Скрипка Амати, сыграет ни раз.

Скрипки его разлетелись по свету,
В каждом шедевре идея жива.
В чистых аккордах, в звучащих сонетах,
Его мастерство, прославляя в веках.