Чужих стихов не бывает. Бывают другие «Я».
Которые вовсе и не другие.
Они или замерзают, как в Якутии баугиния,
Или тают, как на языке леденцы нагие.
Нет вообще никаких стихов, это ветер,
Песчинками пишущий на коже ребёнка.
Это капля смолы в огне разнолетий,
Это писк комариный в тайфунной воронке.
Стихов я не читаю, я барахтаюсь и плыву
В солнечном дне, в дожде, в сумерках лунных.
Но иногда в другом, другом, другом наяву
Лица как звезды навстречу в улыбках юных.
Экспромт
© Copyright: Владимир Байбиков, 2023
Свидетельство о публикации №123082306534
Свидетельство о публикации №123082306534
Рецензии
