Иду по лесу не спеша,
Гремят камнями тучи,
Стоит лисичка, хороша,
Не зря тропою был замучен.
Бумажным парусом слетает с древ листва,
И шепчет ветер песню, осень близко,
Срезаю гриб, цвет пламени костра,
О!Тут поляна их, присел я низко.
Не прячтесь милые, я вас уже нашел,
И дома ждет картошечка,дымится,
Срезаю всех, ну что я за осёл...
И почему мне в пять утра опять не спиться?
Грибник
© Copyright: Бохтер, 2023
Свидетельство о публикации №123082304364
Свидетельство о публикации №123082304364
Рецензии