Поэты редко умирают в постелях.
Их расстреливают на дуэлях,
Они стреляются, вешаются в «Англетере».
Их заживо режут, не урки и зэки,
А свои же, братья поэты.
И с высоких трибун кричат на них:
«Бумагомаратели, вы иждивенцы у нас,
Да, да вы просто предатели.
Вам не место в Союзе писателей!»
Свистят и топочут.
Да, это история старая — она была,
Все повторяется, будет и новая.
Время течет сквозь пальцы,
Мысли стучат, все напрасно, все это напрасно.
Стихи лишь платформа,
Лишь все что внутри — основная форма.
Не передается талант по наследству,
В каждой строке частица сердца....
.....
Поэты уходят, уходтя в бессмертье.
18.09.1989
Поэты России
© Copyright: Игорь Ойфер, 2023
Свидетельство о публикации №123082304247
Свидетельство о публикации №123082304247
Рецензии