Последний снег

Не то, чтоб я сошла с ума,
но просто я теряю память,
как будто, свет сменяет тьма,
как будто, этот странный март,
описанный подробно Вами,
разбавленный моими снами,
окутал спящие дома.

Не то, чтоб я забыла Вас,
но всё же, странная тревога
пронизывает все слова,
и мой стишок трещит по швам,
а строчки выглядят убого
и объяснить, навряд ли, смогут,
всё, чем забита голова.

Не то, чтоб мы расстались, нет,
расстаться можно после встречи,
и после долгих дней и лет,
когда любовь – в окошке свет,
но здесь похвастаться мне нечем –
мои не согревает плечи
не то объятье – Ваш ответ.

Вы пишете его не мне,
но, как же ясно и понятно –
Вы видели меня во сне,
а потому причины нет,
и нет препятствий, вероятно,
отвергнуть мрак черноквадратный,
пустить в стихи последний снег.

Я всё-таки, сошла с ума,
с него сойти совсем несложно,
когда уснувшие дома
украсит снега бахрома,
а по канавке придорожной
пронзительно и так тревожно
ручьём стекает месяц март.

И Ваши письма для другой,
как снег последний, тихо тают…
Течёт ручей без берегов
из нежных слов и из снегов,
а туча, ветром завитая,
несёт в своих ладонях стаю
моих дождливых Четвергов.

1.04.