Предают свои, однако.
Не свои не предают,
Они могут только плакать
Слово за слово дают
И потом не выполняют
И страдают без конца.
Потому, что понимают:
У беды здесь нет лица.
*
От морковки, Пастернака
Имена у нас с тобой.
И уже не надо плакать,
Видно мир опять такой.
Белорусская дорожка
Рядом с польскою идёт.
Только тронь её немножко,
Тут же в Ад свой упадёт.
Предают свои, однако
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123082202175
Свидетельство о публикации №123082202175
Рецензии