Поэт гулял. Сгущались тучи,
И буря крыла мглою сад.
Поэт ходил, неся могучий,
Усидчивый, объемный зад.
Ему приспичило размяться,
Наладить в членах кровоток,
А после можно постараться
Пробить сомнений потолок.
Поэт мечтал: былину, что ли
Умом напрячься и писать,
Чтоб изучали дети в школе,
Гордилась чтоб старушка мать.
Дошёл в мечтаньях за ворота.
Из тучи сеял мелкий дождь.
Как вдруг невидимое что -то
Его коснулось. Сразу в дрожь
Поэта бедного бросает,
В глазах темно, в ушах звенит,
А рядом женщина босая
Стоит и тихо говорит:
–Ты что ж, поэт, судьбы невольник
Такую пишешь дребедень?
Тебя поправит даже школьник,
Да ты ж отбрасываешь тень
На всех, кто нервными руками
Слова вплетает в жизни ткань.
Я,вроде, Муза. Между нами,
Стихи твои такая дрянь!
Поэт стоял, прищурив очи,
Глядел на женщину в упор.
«Вот это баба. Дело к ночи.
Женюсь, и кончен разговор».
Поэт и Муза
© Copyright: Юлия Башинская-Петрикевич, 2023
Свидетельство о публикации №123082106534
Свидетельство о публикации №123082106534
Рецензии