Стихородное

Пока не грянул гром расстройств-дисфункций,
свеж опыт, не забыт реестр инструкций,
не вся моя фантазия обмякла, –
у Музы в долг взаимности прошу:
«Дай, милая! я Нечто тут свершу,
ведь чую сил прилив, как у Геракла!»

С таким-то, чёрт возьми, потенциалом,
кому же зваться профессионалом,
кудесником сюжетов, фабул, Слова?
вне всяческих сомнений – только мне!
Душа, вскипев на творческом огне,
вполне к шедевру-лакомству готова!!

...И, предвкушая Музы той объятья,
плоды предвижу таинства зачатья:
о, вскоре народившееся чадо
собою очарует белый свет!
подобия ж ему – в помине нет,
и не было, и впредь не больно надо…

Немало их, вдоль жизни лабиринтов –
родных детей индиго, вундеркиндов –
блуждают под фамилией моею.
Хоть и в семье уроду место есть,
родство признать – всегда почту за честь,
(о коем факте после пожалею).

Отнюдь не умиляет, это правда,
писк-лепет из соседского «детсада»,
аж грустная догадка посещает:
чем множить дефективный чахлый род,
не проще ль сделать вовремя аборт?!
Да-с.., всяк – цыплят по осени считает…

Признаюсь честно, с неким политесом:
я, больше увлечён самим процессом,
конечным же, так скажем, результатом –
не очень, тяготясь растратой лет.
Но, раз на лбу стоит клеймо «поэт»,
будь добр, не смей гнушаться Дара златом!

Что ж, следуя сей взваленной обузе,
вновь ночью пристаю к усталой Музе,
покуда пыл либидо не унялся;
та, спешно уделив вниманье мне,
зевнёт лишь, отвернув анфас к стене:
«Почаще б ты, дружок, предохранялся…»