Как ни цени свою жизнь...

Как ни цени свою жизнь, а чужая - важнее. Это
Так очевидно, что лезешь под душ размазывать
Мысли по телу. И не надо бросать монету,
Прав ли, неправ, и - ну что тут еще рассказывать.
Идешь, считаешь, листья топча – один…, два…, три…, двести тысяч восемь...
                И так возникает иллюзия осени.


Поздней осени. Деревья оболганы холодом. Пахнет - ничем.
Сырость вверху, как сценарий - Париж Сименона.
Пусто. Одни инуиты смеются. Зеваешь от кухни предзимних тем.
Луспекаев погиб. Ни маузера, ни патрона.
Куришь и думаешь - может, на юг? Но нету ни денег, ни мочи…
                И так возникает иллюзия ночи.

Утро в беспечной стране - потому что молочник сказался больным,
Газеты - опять зеваешь - сегодня не будет, на крыльцо выходить нет заботы.
Сын, мой герой, возвратился под утро. Город лениво сопит. Мы сидим
Я, жена и Большой Вокруг - и не сводим друг с другом счеты.
Как делают люди. Как интереса, что ли, мы ждем ненастья
Или удачи.
                И так возникает иллюзия счастья…