Воспоминания

Листая пожелтевшие страницы,
Я обвожу всё те же фразы и слова.
Возвращаюсь к ним,
Чтобы пережить потухшие чувства.

Это похоже на зависимость:
Открыть и закрыть книгу,
Чтобы коснуться пальцами слов,
Чернила которых въелись в кожу
И оставили на душе след.

Неужели чужие мысли настолько сильны?
Или они имеют для меня вес?
Если так, то почему,
Закрыв книгу, я отстраняюсь от них?

Что я ищу в зачитанных до дыр строчках?
Кажется, это было чьим - то именем.
Оно вертится на языке,
Но не хочет рождаться в связные звуки.

Мне нельзя его произносить?
Тогда почему я пытаюсь до зуда в ладонях,
До дрожи в коленях и пылающих щёк?
Как сомнамбула, утерявшая явь…

Наваждение, от которого нужно избавиться.
И я делаю это, отложив томик...
Вот только на следующих день
Вновь открываю его на закладке,
Запуская очередной круг...


Посвящается девочке Вике. Прости, что оставила тебя в прошлом...