Родина - мать всех людей,
Познавших солдатскую тяжесть штыка.
Из мяса сеченого пахнет апрель,
Сочится краснеющим всходом земля.
Лохматая поросль леших времён,
Проросшая с лихостью брошенных дней
На всепоглощающий произвол,
Стирающий смысл у смышленых людей
Исторгнет в пространство желанную фальш,
Разденет до дрожи испуганный мозг.
Солдат - твоя Родина - мёртвая мать.
И ты за неё, конечно, умрёшь.
И так - умерев, ты её возродишь.
Замнёшься зачатком в брюшиное дно
Из спелой утробы завоешь мотив
Про новое время, про время времён
Смахнешь топором ты со скатерти сор,
Дедовскую прыть испытаешь в распев,
И сам себе станешь бог и судья,
И сам себе испечёшь красный хлеб.
Родит наша Родина молот и серп,
И снова накормит трудом хлебороб.
И слабая, мерзлая, хилая смерть
Уйдёт за свободой под ломкий засов.
Агитирусность
© Copyright: Владимир Мрачноватный, 2023
Свидетельство о публикации №123082000377
Свидетельство о публикации №123082000377
Рецензии