Двенадцать писем от отца...

Двенадцать писем от отца
В шкатулке с выцветшей эмалью.
Рассказ от первого лица,
Слегка приправленный печалью.

Глаза по строчкам вновь и вновь
Скользят, усталости не зная.
И в них отцовская любовь,
Сентиментальная, святая.

„Привет, сынок, ну как ты там?
Вста;шь, как прежде, спозаранку?
Как мать? Как бабушка? Братан?
А я пишу тебе из танка.

Мы наступаем третий день,
Фашистов потрепали крепко,
Из наших русских деревень
Их гнали, аж летели щепки

От их разбитых блиндажей.
И раскуроченные танки
Стоят одни среди полей,
Пустые, ч;рные подранки”

В другом письме – другой настрой:
„Сегодня нам пришлось несладко,
Фашисты дали встречный бой,
Была нелегкой эта схватка”

А вот последнее письмо,
Отец носил его у сердца,
Но не дописано оно,
В н;м дырка, словно в горе дверца...

Залиты кровью много лет
Назад написаные строчки...
Он так и не проч;л ответ
В землянке коротая ночки...

Не матери и не жене,
А несмышл;ному ребёнку...
Двенадцать писем о войне...
А напоследок – похоронка...