Август, он сам по себе — проза.
Ни туда, ни сюда — не внятно.
Далеко ещё до морозов,
облака по небу как пятна.
Птицы с гвалтом строятся в стаи,
цыплята готовятся к счёту.
Месяц к осени ладит ставни
и дописывает отчёты.
Зори краше, но холоднее.
Солнце словно квашено в бочке.
Да, кроны ещё не желтеют —
не налиты медью листочки...
--------
Окрестили когда-то бархатным —
месяц летних прощальных гроз.
А в деревнях прозвали лапотным —
лыка липового обоз.
Прощальная летняя проза
© Copyright: Давид Матецкий, 2023
Свидетельство о публикации №123082001449
Свидетельство о публикации №123082001449
Рецензии