От природы неуклюж, не карьерист,
Владею плохо слогом, не речист,
Но, что же делать мне с собою,
Когда я мысленно всегда с тобою.
Рука все как- то тянется к перу,
Что со мною происходит не пойму.
Свой образ мыслей на бумагу заношу,
И для тебя одной пишу, пишу.
И в этой неуемной, бесконечной, канители
Проходят и уходят дни, недели...
Пусть эти строчки, что мною овладели,
Придут к тебе сквозь зимние метели.
Дождями майскими постучат по крыше,
И черт с ним, что слог не вышел.
Ну, нет надежды и желания уж выше-
Чем то, чтобы я тобою был услышан!
О любви...
© Copyright: Иван Приколотин, 2023
Свидетельство о публикации №123082001055
Свидетельство о публикации №123082001055
Рецензии