На дне

Кому «не важно», тот не шарит по страницам.
Не ищет строки о себе в чужих стихах.
Тот выпорхнет из твоей жизни, словно птица,
Забывшись тут же в своих собственных делах.

Тому действительно не важно, как ты смотришь.
Тому плевать во что одета, сколько весишь.
Тот, кто тобой не болен, тот не вспомнит.
А тот, кто болен — тому душу съешь.

Сама того ты даже не желая,
Живя вдали свою простую жизнь,
Больного то и дело убиваешь,
Тем, что забыла про него и не грустишь.

Тем, что давно уже смеяться научилась,
Что расцвела, что счастье обрела.
Он так мечтал, чтоб ты к нему стремилась,
А ты все разом в миг оборвала.

А сколько лжи, сколько пустого трепа…
Изображал из себя он невесть кого.
На деле же — обычный недотепа.
За свои годы не наживший ничего.

И лишь с тобой он был таким Великим.
Под твоей силой прятался в тени.
Ушла ты — снова стал безликим,
Свои пустые прожигая дни.

Пока твоей любовью согревался,
Казалось будто мир у его ног.
Но слишком сильно мальчик заигрался,
Переиграть назад уже не смог.

Он знал прекрасно, что в твоих лучах купаясь,
Он уникальным становился в миг.
Лишь оттого он еще больше распаляясь,
Дешевых наплетал снова интриг.

Пустой. Озлобленный. Несчастный и жестокий.
Всем миром брошенный, противен сам себе.
Ты не прошел своей жизни уроки,
И ещё долго быть тебе на дне.