Строчка

Как строчка беззащитна и нага,
На посрамленье выставлена, словно.
Как будто ей назначили условно,
Не покидать словесный балаган.
Вертеться саламандрой на костре,
Гореть в огне сжигаемых тетрадей,
И утонуть в непонятой шараде,
Все правила и истины презрев.

Забыть про всё и по теченью плыть
На утлой лодке, с парусом дырявым –
Ей не впервой без направленья плавать
И огибать колючие углы.
Поймав теченья тоненькую нить,
Держаться за неё попутным словом...
Ах, строчка, ты на многое готова.
Теперь молчи. Мы здесь с тобой одни.

И нет течений. Мёртвая вода
Не колыхнётся, не вздохнёт от ветра,
Поющего тихонько в стиле ретро,
Под щёлканье прилежного дрозда.
Смешная, не уложится в размер
И в хор из рифм - как будто, надлежащих...
Один и тот же ритм, он так навязчив,
Въедается прожорливый, как червь.
И тормозит затупленной иглой
В бороздках стёртых старого винила...

Я снова до утра себя винила,
Что не нашла необходимых слов.