Он рисовал, писал стихи,
Вёл за собою словом
Когда бодрящим и лихим,
Когда на всём готовом.
Он знал лишь то, чего не знал,
Любил совсем чужое,
Чужое счастье содержал,
Когда их стало трое.
*
Ты надеешься на чудо
На удачу, на успех.
Я надеяться не буду,
Я серьёзнее здесь всех.
Мне обманывать не надо
Ни себя и ни других.
Я иду от Сталинграда,
Бью по морде
Не под дых.
Он рисовал, писал стихи
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123081902612
Свидетельство о публикации №123081902612
Рецензии