Вдаль петляет тропка через поле,
Через лес, непознанных чудес,
По цветам увядшим и по хвое,
Кружевом, сплетенным до небес.
Раз ступив, обратно не вернёшься,
И в начало больше не придёшь.
Ты, рукой махнув, не обернёшься,
Выбрав путь, другим не побредёшь.
Страхов тёмных много - нету мочи,
Русел высохших ручьёв не счесть.
И дорожных знаков много очень,
Жаль, не удосужишься прочесть.
Дождь - под ветра стоны - плачет в поле,
Над судьбою печальной и хмельной,
Вымывая горюшко на волю,
Прочь с земли измученной тобой.
А душа уж больше никакая,
Истрепавшись, просит лишь покой,
В дальний путь себя, не провожая,
В рамке со стены глядит с тоской.
Высохшее русло, новым шрамом
След оставит промелькнувших дней,
На земле широкой, доброй, странной,
Ручейка протекшего по ней.
Из ниоткуда в никуда
© Copyright: Валентин Прокофьев, 2023
Свидетельство о публикации №123081804454
Свидетельство о публикации №123081804454
Рецензии