Поэма Свежайший пепел

18 августа 2023 года* умер Третьяков Алексей Сергеевич. Он был верным другом для всех, кто здесь сегодня собрался. Он останется в наших сердцах  ни как поэт, ни как музыкант, а как человек. Как человек который не смог простить себя за всё, что он натворил. За все что он сделал и не сделал. За все что он сказал и за все о чем умалчивал.

Господи, прости Алексея грешного,
За рану сердешную,
За душу в проплешинах,
За чувства нежные,
Аки он прощал каждаго его убившего,
Слезы лившего,
Сказавши лишнего,
Коли есмь в душе и сердце его покой и упоение,
Схвати его за эту душу,
И прямо в неё прочти же, Господи
Своё
Стихотворение.
Свежайший пеплом посыпь головешку его дурную
И подари же ему жизнь
Новую
Другую.

Сегодня мы отпеваем Алексея. Человека который писал, но так и не был услышан. Давайте же все вместе прослушаем его последнее произведение, поцелуем его в зашитый рот и разотрём по пальцам ладан.
Последнее произведение им написанное - поэма "Свежайший пепел" никем так и непрочитанная и выцарапанная на теле самого Алексея берёзовый веткой. Несмотря на то, что все что от него осталось это пепелище, про эту историю нам рассказал лесник, пришедший на его крики и рыдания. Он побоялся подойти, поэтому просто слушал. Слушал текст этой поэмы и запоминал каждое слово как молитву. Он рассказал нам эту историю, пересказал поэму, но вскоре исчез.
Алексей должен был уезжать обратно на учёбу из дома, но остался. Он ни хотел ни гостей, ни дома. Но он хотел оставить дом хотя бы своему творению. На месте рождения. На родине.
Давайте же узнаем, о чем он писал перед смертью.

                Предисловие

В предисловии должен был быть текст о том, что моя боль - это только моя боль. О том, что никто не знает что творится у меня в голове, когда я наедине с собой. О том, что я, банально, сгораю изнутри. Но про это, и не только про это, уже написана поэма, которая вы услышите или прочитаете, после предисловия. Поэтому я его поменял.
Мне довелось провести несколько дней в компании незнакомых мне взрослых людей, среди которых была пара, ничем особо непримечательная. Обычный русский брутальный мужик-приколист и его весёлая и добрая жена. Им обоим меньше 40 и вместе они уже 16 лет. Они пили, смеялись, подкалывали друг друга и он ходил сторожить её возле уличного туалета. Семья как семья. Но именно у них я увидел настоящую любовь. По настоящему крепкую. Они оба неидеальные, странные и много в чем не сочетаются. Но они любят друг друга. И меня безумно это радует. Не потому что я к ним привязался. Просто я очень давно не видел такой явной любви. И это любовь вывела меня из какого то омута и все мне показала. Пока я пишу этот текст, эта пара находится в 5 метрах от меня. Муж готовит плов на костре, а его жена стоит рядом и пританцовывает.  Хоть в поэме не будет даже намёка на них и их отношения, я хочу посвятить эту поэму именно им. Людям, которые любят. Скорее всего они никогда об этом не узнают. Но я, благодаря им, узнал и понял очень важные вещи.
Спасибо всем, кто будет слушать или читать эту поэму. Спасибо этим двум людям, которые показали мне любовь.

P.S
Каждая часть поэмы начинается с отрывков произведения Александра Вертинского. Я открыл его удивительное творчество для себя в момент создания поэмы и нашёл в нем очень много своих чувств. Его музыка и стихи стали моим счастьем, болью, любовью. Каждая песня открывала и дополняла все замыленные и тысячу раз увиденные мной пейзажи. Пусть его стихи дополнят и мой скудный пейзаж этих дней.

                "Свежайший пепел"

                Поэма

"Я сегодня смеюсь над собой…
Мне так хочется счастья и ласки,
Мне так хочется глупенькой сказки,
Детской сказки наивной, смешной."
А.Вертинский

                Вступление

Прости графомана за новый всплеск,
Но я не могу устоять.
В груди моей новый искрится блеск
И странно он начал сиять.
Не грезит о будущем, счастья не ждёт,
Бродит дорогами сёл,
В чужой не желая подглядывать рот,
Он любит. Любит и всё.
По боли, как по небу, мелко шагая,
Как жгущий солнечный блик,
Не задаваясь вопросами: "кто ты такая?"
Он просто взял и возник.
Он ходит тихонько по телу-лужку,
Лапищами воздух гребя.
Я вторую поэму, как Гоголь, не жгу,
Я лучше сожгу себя.
Он пожарами грудь, а дальше и степь ел
Встречайте - Свежайший пепел

                1
"Не мог он, ни ласке, ни гневу,
Любимое имя предать
Кто любит свою королеву,
Тот молча идёт умирать!..."
А.Вертинский

Стонет улица в сжёванной плесени,
Ночь ложится на парапет.
Я пою о любви свои песни,
Недописан ещё куплет.
Ноги топают по городу,
Я сигареты мну.
Бросаю. Я точно бросаю.
Спотыкаюсь о божью бороду,
Тянусь к асфальтному дну,
Он спускается, грустен, засален.
Говорит:
-Ну че ж не хватило опять?
Заебусь исправлять увечья.
Ходишь криво, как старая ****ь,
Сопли тянешь от грусти вечно.
Подогнать тебе новый товар?
Только что доставили в рай,
В ней все твои мечты и пожар,
Вечное пепелище.
-Давай
Че по ценам?
-А здесь посложней.
Нахватаешься, батенька, грусти.
Псом голодным привяжешься к ней -
Поводок очень быстро отпустит.
Будут радости состояния.
Их, увы, убьют расстояния.

Я беру. Одну. Безвозвратно.
Он уходит, по лестнице ввысь,
Возвращается время обратно -
Май. Свет солнца и шёпот:
-Проснись

Вот представьте:
Он жгучий, как йод
И плечами вечно сутулиться.
Постоянно понятного счастья ждет
И пытается образумиться.
Он дым губами иссохшими пьёт,
Глядя чрез стёкла на улицу.
Вокруг кто-то топает как идиот
Кто-то по идиотски целуется.

Вот представьте:
Прекрасна она,
Как волна ночью, в звёздной саже.
Как якутская, злая зима
На окошко снежинки мажет.
Муза лучших мирских утопий.
Бог заплачет - она запоёт
Она тянет в свои леса, топи,
Всё затягивает и плюёт.

А я радость искал
По незведанным планам,
Не успевши все стопы стереть до крови
И добрёл безвеличественным Магелланном
До острова новой любви.
В сердце-поле, ворвалась как пони ты
И давай вольно в травке играться.
Я Боялся остаться непонятым -
Как обычно, пришлось остаться,
Рвать зубами прогнозы, жалости,
Но счастливой идти тропой.
Если я и умру, то пожалуйста
Своей песней меня отпой.
Все прекрасные мечты
Убавляют силы.
Положи свои цветы
У моей могилы.
Я писал, перемалывал гласные -
Меня убивает прекрасное.*
Гнулась сильно моя подковка,
Клевер был как простой сувенир.
Я терял любовь так неловко,
Как теряют ключи от квартир.
Я рыл из под почвы остров, но
Не наполнились светом траншеи.
Ведь солнце, затем и создано,
Чтоб светиться на твоей шее.

Строки
Хватит боли!
Лечутся в пути!
Перекати-поле
Мечется в груди.
Но вскипала жалость,
Месяц лил дождем.
Всё, что нам осталось -
Быть с тобой
Вдвоём
Радовались каждой
Взломанной двери.
У любви бумажной
Мы секретари.
Могилу роют
Чувства.
Радость твоя,
Как люстра
Светает во мне,
Раздувается шариком
Настолько, что солнцем першит.
Ты можешь
Со мной
Ходить как с фонариком
В любую каморку души.
Даже в самое мрачное лето
Нам двоим точно хватит света.

Ты ходила, спрашивала:
-А любовь, а боль его ль?
Почему же его нигде нет?
А я для тебя в душе алкоголевой
Кровью писал портрет.
Портрет осиянен луною и черён,
Почти в полной мере открывши суть.
От этой любви убегает Печорин,
Маяковский стреляется в грудь.
Кричат пусть:
-Ужасна! Глупа! Страшна!
Холодна! Голодна! Небрита!
Я помню: сам мастер сошёл с ума
На парочку с Маргаритой.
Не дождавшись концовки бала
Ты в другой яркий мир улетала.
Я заканчиваю портрет,
А тебя уже нет.

Я любил тебя словно природу, но внемлю,
Что вы с ней совсем не похожи.
Я царапаю эту босую поэму
Березовой веткой на коже.
Зарыв безнадежно тревоги
Я плел тебе слов сарафан.
Я целовал тебе ноги
И они пошли по губам.
Убивая всю мягкотелость,
Мне единственного хотелось:
Вот в сердце б иголкой заточенной влезть
Так, чтоб сдвинулось пол лица!
Любить человека, за то, что он есть,
Почти как любить мертвеца.
И я полюбил
За существование
Элегантности частей тел.
Бог слепил с августа расставание,
Хоть он этого и не хотел.
Август - мертвенный пластилин.
Я ступивши на грабли опять,
Не боялся остаться один,
Я боялся тебя потерять.
Засунув в тело стали стаю,
Она тихонько плавится.
Я от потерь всегда икаю
И мне теперь икаеться.
Строки в окнах ночью тянутся,
Дом теперь навеки пуст.
Все стихи мои останутся
Фотографиями чувств.
У меня особый почерк -
Ногти рвутся кошками.
Я милейший ангелочек
С маленькими рожками.
Но сейчас в раю много бед,
Милым ангелам места нет.
В теле кошечки снова оставят роспись,
Создавая обычно-гниющий покой.
"Моё сердце - окошечко с видом на хоспис
Из которого, кто-то мне машет рукой"*


                2

"Он любил… Он был мужчиной,
Он не знал, что даже розы
От мороза пахнут псиной.
Бедный piccolo bambino!"*
А.Вертинский

Опрокинутые зенки в обезглавленной ночи
Плачут и блюют у стенки, пока музыка кричит.
Я целую в губы трупа, их потом залью вином,
А в квартире пахнет супом и дешёвым табаком.
Снова ковыряю раны, по обычному синею.
Я страдаю очень странно. По другому не умею.
Выходя из одеяний королев, Фемид, фемин,
По бульвару мчу я пьяный, криво топаю один.
Но я не иду без одежды,
Печаль на плечи закинув,
Совсем потеряю надежду,
Как в девичьих кинофильмах.
Иду, в одеяньи печали,
Но бога уже не встречаю.
Хоть привычна вечерняя серость,
Всё равно бы мне очень хотелось.
Перестать бродить
шершавым слизнем,
Бросивши
О думах заикаться.
Я б сходил на фильм о своей жизни
И ушёл бы
Посреди сеанса.
Всяко проще, в давлении оскала,
Множить в ребрах косматую тучку.
Печаль поэмы писала,
Пока радость искала ручку.
Уже успевши подостыть,
Мне лампа сердца грудь колышит.
Не надо мне счастливым быть -
Счастливые стихов не пишут.
Укутанный посоленными ливнями,
Слова во рту начну в бильярд катать.
Страдания должны быть продуктивными,
Иначе можно вовсе не страдать.
Вот, бросили, и внутренности топчут,
В висках опять несется красный марш.
От этого хотя бы рожу скорчу
И подарю искусству новый шарж.
А этот дождь сейчас как отмазка.
Бог не хочет опять быть в ответе!
Если жизнь моя - это сказка,
Не читайте её моим детям.


Вдыхая горечь
Дымного
Бульвара,
В гармониях
Вертинского
Музла.
Я думал:
-Ну какая же ты шмара
Так быстро
Убежала
От козла...
Катаю глаза по фонарному городу,
Считаю всех баб стервами.
Одиноко мокнет футболка у ворота,
Но я не один. Вместе с нервами
Нам страшно,
Мы стонем
Механикой тел.
Не чуем
Ни боли
Ни счастья.
Ну значит не зря я вам всем захотел
Из слов
Наклепать запчасти.
Чтоб чувствовать солнца багряного свет
И выстрелы праздничной пушки.
Зальёт мишурой ваши думы куплет
Из буквенной, тёплой кружки.
Потопит родная
Чужие сердца
Своим поэтическим маршем,
Стоявшим у края
И ждущим конца
Киллограммам холодного фарша.
И литься продолжат
Косые ручьи
От Питера до Ла-Манша.
Отныне все беды людские - мои,
А всё моё творчество - ваше.
Разрывистым плачем завоется гром,
Разломав вековую глыбу,
Чтоб выжечь в дорогах под моим окном
Пьянящее слово "спасибо".
Сплетут миражи косы в чудные дали,
В поля где нет звуков рыданий.
На каждой строке, что сейчас прочитали - по могиле моих страданий.
Уже разбуровила боль живот,
Кислота наполняет кувшин.
Мне с детства хотелось чего-то большего,
Но в итоге я сам стал большим.
Чем дальше, тем больше цена траурной ленты.
Я свой топот считаю за аплодисменты.


                3

"Я знаю, даже кораблям
Необходима пристань.
Но не таким, как я! Не нам,
Бродягам и артистам!"
А.Вертинский

Спасибо, спасибо, мне хватит оваций -
Уже перевыполнен план.
С душою я больше не буду скитаться
По хатам, публичным домам.
Так молился на очертания луны,
Как будто сдавал экзамен.
У жизни я впредь не возьму взаймы -
Я много у жизни занял.
В груди словно мерзкий, раздавленный клоп,
Мой дух уже сгнил и пропах.
Если я и умру, то ложиться мне в гроб,
Всяко лучше в своих штанах.
Да, я жулик, алкаш и повеса,
Но я душу не брал ничью.
Я сижу в середине леса
И молитвы читаю ручью.
Так и пусть же, железной бритвой
Рвёт вас крик последней молитвы.

Фразы тку я лицам,
Слов стянувши нить.
Если не мириться -
Значит хоронить.
Сердце глупо. Помер сон.
Переполнен ад.
Продаю я комерсам
Грузовик лопат.
Мне орали птицы,
Снега сбив настил.
Можно лишь проститься -
Если не простил.
Не лгало пророчество,
Карты смог сгущают.
Я за одиночество -
Всё себе прощаю.
Пусть я вывернуть с изнанки,
Тело пусть кремируют -
Абсолютно все останки
Я законсервирую.
Мне угрозами всё день пел -
В этой боли слова нет.
Это самый свежий пепел
За 17 лет!
Я сам, исповедавшись, чище,
Соринку смывает глаз,
Но, моё серое пепелище,
Только заляпало вас.

Поэма моя,
Странная,
Исчезли твои уши.
Эй, Ночь,
Дремотой пьяная,
Хотя бы ты послушай.
Не так одиноко в душе и
Даже радостно, что тебя нет.
Я набью себе солнце на шее -
Это будет автопортрет.
Все мысли печальные снова
Останутся позади.
Я выплюнул каждое слово,
Как желчь, из своей груди.

7.08.23-18.08.23

Несмотря на то, что в поэме использовано много старых набросков, написанные в разные периоды моей жизни, имею право считать началом и концом написания именно эти даты, тк 80% всего текста было создано именно в эти дни. Это действительно самый свежий пепел.

*18.08.23. День уезда из дома, обратно в  Новосибирск

*"Меня убивает прекрасное" - фраза из моего стихотворения "Я поэт"

*"Моё сердце - окошечко с видом на хоспис, из которого кто-то мне машет рукой" - строки из песни Михаила Елизарова "Кузина-смерть", а также  татуировка на моей груди.

*"picollo bambino" - маленький мальчик (исп.)